Desencontros

Pude sentir sua pele sob a minha. Seu olhar intenso quando eu disse que era um sonho. 

Por breves momentos oníricos considerei que não fosse um figurante. Até nos sonhos lúcidos prefiro me enganar.

Como esquecer o que eu senti naquele momento? 

Acreditei que o tivesse encontrado.

No entanto, como em tudo em nossa história, foi somente mais um desencontro.

Under my skin - featured story on Wattpad

Uma gota no oceano

Ontem tive um sonho muito peculiar. Eu estava em uma espécie de condomínio ou comunidade com várias pessoas. E todos nós havíamos sido desenhados lá, assim como tudo o que nos cercava. Eventualmente encontrei um homem desconhecido, e descobri, por acaso, que ele havia se desenhado, e à sua casa também.
Este homem me disse que qualquer um pode desenhar, que o Desenho não é imutável nem restrito a quem primeiro pegou o lápis e fez um esboço.

Marolinha

Joga-se uma pedra na água. Pequenas ondulações se espalham pela calmaria. Quanto mais longe do epicentro, maior a onda.

Mas no fim, não passa de uma marolinha para quem já surfou em tsunamis piores. 

Você se importa? Se a resposta for sim, então aviso que pode se tornar um tsunami.
Se não, aproveite a brisa. Está um lindo dia de outono. :)

Caleidoscópio

Vários pequenos espelhos, várias contas coloridas, um tubo ao redor. Tantas imagens lindas se fazem no caleidoscópio. Qual é a real?
Todas e nenhuma. Pequenas amostras de mundos que poderiam ser, e que são, dentro do tubo, mas não fora dele.

Cada rodar do tubo marca o tempo. A imagem que se foi interpenetra a que é, e esta, a que será. Sinto-me rodando como o tubo, formando centenas de imagens ao meu redor. Um borrão multicolorido. E uma única imagem é somente um pontinho perdido no mar de tintas.

Um sorriso amarelo para a desgraça alheia

Vendetta, este sentimento que aquece o sangue e esfria a alma. A vingança é um prato que se come frio, e sem sabor. Ela nem precisa ser orquestrada, às vezes é só esperar pelo óbvio resultado de quem colhe o que planta.
Então você se imagina regozijando ao saber da derrota de alguém que lhe fez mal. Um sabor ácido na boca.

Tempos depois, a desgraça alheia chega aos seus ouvidos. Mas ela não causa prazer como você imaginava. Um riso frouxo, um "eu avisei", e só.
Eu não vim a passeio, e sinto cada vez mais uma necessidade tremenda de refletir. Chego à conclusão de que eu não posso lutar as batalhas alheias. Cada um tem sua história, e eu não sou ninguém para julgar, e nem para lutar por outrem.
Cada um colhe o que planta. Será?
Plantei ódio, colhi ódio. E ensinamentos.

No que me tornei

As feridas fecham. Isto é certo. Algumas tomam mais tempo, e só. Mas enfiar o dedo na recente cicatriz, para tentar sentir algo, ah, isto é de um masoquismo tremendo.

Mas não é mais o sentir. É só a sombra do sentir, um eco que retorna após longa jornada, já sem força, sem vigor, sem o som original.

Eles agora são ficção. Uma história contada por outro alguém, e parece que eu apenas imaginei as cenas. E suas vidas continuam, eles existem, assim como eu sempre imaginei que os personagens continuam suas vidas após o final do livro. Assim como sempre acreditei que os personagens também existem, em algum lugar das tantas realidades.

E aquela não era eu. Era o projeto do que me tornei. Ela era tola. Eu ainda o sou. Ela era incuravelmente romântica. Continuo em estado crônico. Ela morria de medo. Eu ainda morro. Morro todos os dias, aos poucos, e renasço alguém que tornar-me-ei.

Alguém que não terá tanto medo, e tomará uns goles a mais de coragem todos os dias.